sólo gotas de sudor transgénico
en medio invierno de las contradicciones,
los discípulos que siguen al maestro
que lleva tiempo sin enseñarles
siguen recibiendo nada, las mentiras
se envuelven en papel de regalo
todo está claro, como los gatos negros
o pardos que se cruzan al encuentro
de quien cree saber dominar el medio
con una máquina que destruye la permanencia
en progresión logarítmica a todos juntos
y las veredas ya no lucen amancaes,
ni marineras, ni jinetes que los anden
sólo un esquizofrénico tráfico
de pacientes por su droga,
por su agresor, de incitaciones violentas
y víctimas del ansioso presente
que los devora sin que nadie pueda vencer,
o que se venció a practicar lo que predica,
si sólo limitara a predicar lo que practica
cuan más farsante sería el águila
que murió creyendo que era gallina,
en la avenida vienen y van, brincan y esquivan
vientos y rayos, truenos y lluvias con smog
como conjuros que invocan transformación,
azar de otra prudencia, quizás no sea hoy
quizás nadie venga de ningún lugar,
de nosotros mismos o quizás ya vino
y lo asesinamos con las manos punzo cortantes
del destino, todos nos llevan al mismo,
no se puede saber si llueve hasta que moja
la calle, la hoja en la que escribo
con la misma tempestad que calma.
"Las flores del inca" por su dorado color, sucumbieron ante el concreto, el asfalto y la polución.
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