Quizás vivo en una patria
cuando la patria es vivir
en medio de muchos límites.
Tal vez solo estoy hundiendo
los pies en el mar o
en la ventisca primaveral.
Oh cielos, a ratos despejados,
de rayos color arco iris
olorosos, silentes, espinosos.
No puedo empuñar la niebla
aunque suene la guitarra mora,
ni tocar el pulso de tus pies claros,
andariegos incansables.
Tú mujer eres mi tierra, mi nación,
mi procedencia y mi prole,
el vaso que calma mi sed,
mi historia escrita y por escribirse
en gotas de sangre y sudor.
Me inunda tu fragancia de retama
hasta batirse en duelo con el alma,
mientras la cháchara alada
suena como violines enredados
en la mañana de pinos y manzanos,
se tejen las miradas por las cavidades
resbalosas y espumantes,
manos interceptadas
por las caderas de pétalos
sumergidos en aguas profundas.
Oh cabellera áurea-cobre
gobiernas los instantes tripulados
por insistentes desafíos.
Tus ojos se fijan con empeño en la savia.
Tus ojos a través del tiempo
dispuestos a lo que pocos quieren,
Debo decir que por ellos, acepto,
regresar a la vida, a la casa común,
a la fidelidad, a los versos de aguacero.
