En Lima

En Lima la vida
es como un arbusto que se dejó de regar,
nadie pensó en un sitio para las flores,
pero si en las palabras que nos separan,
el indudable humo de la época cae sobre nosotros,
el aliento de la noche huele a blues del Mississippi
ejecutado por blancos pájaros sin alas,
en Lima la vida
es un golpe de plástico y aceite que lapida el mar,
su alcalinidad y su oleaje de gravedad pálida,
yo ya no lo llamo Pacífico, solo la costa que nos queda,
demás están las estaciones que nos demoran a nuestro destino
color gris de extremidades fotográficas.
Pero también está lo que me gusta anotar
pausadamente dentro de mi alma,
qué indumentaria, qué alegría asoma a la ventana
he visto a Lima suspirar en todos los idiomas,
en la sala de embarque de los aviones
lumbre de nuestra confianza de escape.
Aquí también hay algo, seguro que sí,
algo en los domingos profundos,
el aburrimiento citadino que dejamos caer de los hombros
para concebir el amor de naturaleza inaplazable,
no permitas que llegue el lunes, ni me des sosiego
hasta que seas tú concretamente invencible.

                                      Alessandro Fornero